viernes, 23 de noviembre de 2012

RECUÉRDAME

Recuérdame cuando haya olvidado mi nombre.
Sé que algún día, mientras escriba algo parecido
a lo que llaman carta de amor -a destinatario desconocido-,
habré omitido mi firma.

Entonces el sol de esta tarde se habrá extinguido
en mis ojos abandonados o en la fragilidad de mis brazos
que no alcanzan a descorrer las cortinas de mi habitación sombría.

Recuérdame que aún existen canciones de desolvido,
cuando enciendas la radio
hazme oír la voz que ya no está conmigo.

El olvido está a la vuelta de las agujas del reloj,
los besos que me dieron se han marchitado
al pie de las estatuas de arena de mares lejanos,
de amores lejanos que decidieron marcharse
-cuando loco de recuerdos- decidí refugiarme
para siempre en mí.

Walter Toscano

jueves, 15 de noviembre de 2012

MI PADRE I



Siempre he sentido a mi padre como un fantasma, como una sombra callada a mis espaldas protegiendo mis sueños cuando niño.
Hoy, Telenostalgia emitió un especial sobre Leonardo Favio. Y, en la "La rubia del cabaret", como un eco del extrañado cantautor argentino, oí la grave voz de mi padre que, tras de mí, sentado y quizás con algún recuerdo cruzando su frente, entristeció por la ausencia del pasado.
Al terminar, se levantó y acarició, con ternura mal disimulada, la cabeza de mi madre. Instantes después, mi padre volvió a ser el mismo fantasma, la sombra silenciosa que aún se extiende a mis espaldas.

lunes, 12 de noviembre de 2012

PARALELISMO



Abrió la puerta. Una gota de luz ingreso sin avisar. 

Abrió los ojos. Una gota de luz disparó en silencio.

domingo, 4 de noviembre de 2012

CICLO VITAL

Sonó como un goteo de luz
la bruma insertó su aliento en la noche
y caminó hacia la sangre recostada
junto a un hombre agonizante.

Un pájaro nació sobre una flor roja

y a falta de agua el pájaro bebió la sangre
y besó al hombre con su resuello de tiempo.


La flor dejó de ser flor
para convertirse en árbol
árbol que da sombra
sombra roja de una flor deshecha
en la memoria de un pájaro de luz.


Walter Toscano.

viernes, 2 de noviembre de 2012

EL ESCRITOR

El escritor se abrió el pecho como un libro, los personajes treparon las páginas dérmicas hasta caer uno a uno al vacío. El viento se llenó de voces y de cuerpos mutilados. El autor cerró el libro en blanco y, mudo, desapareció en el horizonte.

Walter Toscano.

UN ASUNTO DE VENGANZA


Siempre había sido el infeliz antagonista en las obras del autor francés. Cuando éste se dispuso a escribir las líneas finales de su más reciente novela, el inconforme personaje saltó de la página y decidió morir antes de tiempo.
El escritor nunca pudo terminar su último libro.

Walter Toscano.

jueves, 1 de noviembre de 2012

LA MANGUERA SIGUE GOTEANDO

La manguera sigue goteando
sus últimos líquidos rojos
la pulsión de la sombra
arde y cruje como un planeta que conocemos
como una piedra partida en la cabeza
y despertamos del túnel
del poema escrito en el sueño
descrito en elemental mentira
de nuestras cansadas siluetas
y ante tanta música hipnótica
la voluntad decrece.

La fatiga aumenta sus pulsiones

sus sudores sobre el lecho de vida
y la manguera sigue goteando
sus últimos líquidos rojos.
Y el planeta que conocemos
y habitamos como un cascarón se quiebra
ante la presión del cielo.

En erupción el volcán (pus de la tierra)

no es más que el putrefacto fluído
de todos los cuerpos congregados
en un punto sonrosado adolescente
que niega verse en el espejo
porque en sus ojos aún no ha despertado.