TOSCANO - poemas,cuentos cortos y otros desgarros

MI MADRE Y YO-V

2012-01-31T22:00:00.000-08:00

Mi madre ha preparado el té del día, introspectiva y servicial distribuye el habitual desayuno. Y es justamente en el mío donde ha olvidado remover el azúcar. Yo no lo sabía, por cierto, entonces le reclamo su falta de atención hacia mí. Y ella sólo acerca más su cabeza a su pecho y, cabizbaja, oye mis injustos reclamos.
Mi té, como es lógico, sabe amargo sin la presencia del azúcar. Lo pruebo con disgusto sin presagiar que en el fondo de la taza mamá ha dejado su máxima dulzura.

MI MADRE Y YO-IV

2012-01-19T17:34:00.000-08:00

Mi madre dice que no debo salir, que afuera la calle muestra, con filosos dientes de lobo hambriento, el peligro, y que es mejor estar en casa.
Yo siempre hago caso a sus consejos maternales. Mamá me dijo, "ya vuelvo, hijito, voy a comprar, no demoro". Y cerró la puerta con llave.

Desde adentro escucho cómo el día ruge y devora a las gentes. Pero en casa también oigo ruidos fantasmas o quizás sólo sea mi imaginación que, sin que yo pueda evitarlo, ha empezado a conducirme hacia sus fauces.

MI MADRE Y YO-III

2012-01-12T20:01:00.000-08:00

Mi madre, mística observa la T.V. Y cuando yo, extasiado y en el máximo paroxismo, veo a una sensacional mujer de tez blanca, sonrosados labios como la fresa fresca, cabello judío y negrísimos ojos como la noche misma; mi madre cree ver en esa grácil muchacha la viva imagen de María, la celestial y pura madre de quien crucificado y cabizbajo y en pequeña escala agoniza en la pard junto al televisor.

Todo estaría dentro de lo normal -mi madre y sus visiones sagradas y sin sospechar de mis elucubraciones más oscuras-, sino fuera porque mamá ha advertido una ligera mancha en la pantalla que ayer olvidé limpiar.
Y mientras ella ha iniciado la búsqueda de un paño para borrar el semitransparente estigma de mi pecado, yo recurriré a mis años de formación religiosa y a la extrema fe de mi madre, y, simulando un rostro angelical y con la voz temblorosa y el pulso acelerado, le diré: "Mira, mamá, ¿te has fijado?, aquella mujer tan parecida a María nos ha dejado su aliento milagroso".
Y todo seguirá dentro de lo normal, muy dentro de lo normal.

MI MADRE Y YO-II

2012-01-11T20:13:00.000-08:00

Mi madre no va a permitir con sus rezos que nada malo me pase, ya sea sobre una enfermedad o cuando triste sufro por algún mal de amor.
Y yo lo afirmo. Sus plegarias me salvaron de la muerte.
"Encomiéndate a nuestro Señor para que te vayas en paz, hijito", me lo repetía luego de cada ataque de tos que parecía infinita y a la vez el final. Pero yo pude más que la TBC. La expectoré con un tratamiento, en base a fuertes dosis de pastillas y cápsulas, que seguí al pie de la letra durante seis meses. Le di un golpe mortal a la muerte o por lo menos la knockeé por un buen tiempo.

Ahora no es la muerte la que ronda mi cama sino una persistente picazón en los dedos del pie derecho. Y la siento más cada vez que supersticioso me levanto y toco con ese pie el frío piso de mi cuarto.
Mi madre, al verme así con gestos de molestia, se apiada y me alcanza una crema antimicótica que supongo sólo durará para cinco días más. Sin embargo el tratamiento requiere de quince días. "Aplíquese en la parte afectada durante dos semanas", leí en la sección médica de un diario sensacionalista.
Pero yo creo más en la bondad y en los rezos de mi madre. Sé que otra vez dirá, muy seria y señalando un crucifijo: "encomiéndate a Él, hijito, piensa que esto no es más que una obra de la gracia del Señor". Y yo volveré a sonreír muy dentro de mí, no por las palabras de mi madre o porque otra vez sienta picazón en los dedos del pie derecho sino por un inexplicable cosquilleo en el corazón.

MI MADRE Y YO-I

2012-01-10T19:27:00.000-08:00

Mi madre está enferma de religión: lleva en el corazón el cáncer de DiOS. Y casi puedo asegurar que el pecado por el que se golpea el pecho y reza tres avemarías, todos los días de manera puntual a las 11:30 p.m., soy Yo.
A esa hora -a mi regreso de alguna cabina de internet, luego de haber escrito algún texto como éste- la veo mirarme con indulgencia y más enferma que nunca.

HORMIGUERO

2012-01-07T19:32:00.001-08:00

I

A VECES LOS VEO TREPANDO LAS PAREDES DE MI CAJA MORTUORIA, Y OTRAS LA SUPERFICIE DE MI CUERPO, PUGNAN POR INGRESAR E INSTALARSE DENTRO DE MÍ COMO UN CÁNCER QUE ME CONSUMIRÁ EL SISTEMA DEL HAMBRE Y LA CORDURA.

HE DECIDIDO LLEGAR AL EXTREMO DE LA LOCURA. HOY ALMORCÉ UNA DOCENA DE HORMIGAS QUE POR UNOS INSTANTES HABITARON -COMO SERES DE RAPIÑA- EL CIELO RASO DE MI HABITACIÓN.

III

PEQUEÑAS Y VORACES ACUDEN A MÍ, HAN INICIADO EL RITUAL DE LA DECADENCIA, LA DANZA MORTAL DEL CUERPO Y LA MENTE.

YA NADA QUEDA, APENAS EL VACÍO A DONDE HE DE LLEGAR MUY PRONTO.

CONDENA

2011-11-30T11:28:00.000-08:00

Estoy condenado al sedentarismo y a la virtual desaparición. Sentado, frente a la pc, he optado por escribir mis memorias sin la menor idea de lo que vendrá. Converso con un amigo, que ha decidido enviarme fotografías, y me pide que le ayude a elegir una para la portada de su libro de poemas. Él dice que ya está enviándome las fotos, pero no veo nada. Me repite que sí, pero las imágenes no aparecen en la ventana. Momentos después él aparece como desconectado. ¡Qué extraño es todo esto! ¿Fue él quien desapareció o fui yo?

(Es un hecho real)

EN NUESTROS OJOS

2011-10-01T21:44:00.000-07:00

El gato juega con su amada luna
como a un ovillo pelotea
por instantes la cubre y
un amor inunda la ciudad.

Los vidrios de las ventanas estallan
las luciérnagas se confunden
con los ojos del cielo.

Nadie puede ocultar sus bebidas
sus lomos de lluvia
sus flamígeras manos
sus palmas de niebla.

Los mendigos se cubren con el color de las flores
una pequeña carretera contempla la caída de
2
cuerpos.

In our eyes
the night flies.

LA PUERTA DE LA HABITACION EN SOMBRAS

2011-08-06T22:43:00.000-07:00

La puerta de la habitación en sombras

Estira su brazo misterioso

Viste un traje largo

Semejante a la noche sin estrellas

Las costuras de su boca brillan

No obstante sus ojos disparan

Palabras inesperadas espléndidas

En los calvarios

Por su piel comprendemos la violencia

Sobre aquel caminante desaliñado

Que llegó en silencio e inequívoco

Se adentró en la habitación

Y la carne fría tiembla.

Bufón de ultratumba no te olvides

No dejes de llevarte la locura de las horas

El sueño lastimero los rostros incoloros

Acércate a la puerta en luz de la memoria

Con tu huella de anillo azul en tu dedo

Embellece este ritual de camas vacías.

JUAN (HOMENAJE A UN PERUANO ANONIMO COMO TANTOS)

2011-07-27T12:37:00.000-07:00

No sé qué le pasó a Juan. Ayer vomitaba sangre. Tenía los ojos enrojecidos de ira, y fumaba ocho cajetillas al día para quitarse el stress. Dicen que perdió su trabajo, que el camino a casa lo descubrió con los bolsillos vacíos, dicen también que ya sólo le quedaba la muerte. Todo se había reducido a nada, y así era imposible continuar.
¡Cuánta ironía en aquel hombre pequeño! ¡Cuántos problemas en un solo hombre! Una hormiguita obrera -sin chamba- con gorra proletaria para protegerse del sol, con manos callosas y la piel rugosa tan rasposa como su voz.

No pudo más. Hierba mala nunca muere. Pero tú, Juan, debiste ser como ellos, como tus empleadores de saco y corbata, como esas hierbas que aunque caen en el peor terreno siguen vivas; seguro que así nunca hubieras sido derrotado por la vida. Sin embargo, tú eras buena hierba, un hombre con mayúsculas. La vida se ha hecho para los más voraces, los más salvajes. Tú nunca habrías llegado a ser un gobernante, para eso te faltaba volver a nacer con la malicia que es el sello y marca registrada de ellos. Por eso viven, por eso son reelegidos a diestra y siniestra, por eso abultan sus cuentas bancarias como el buche de palomas tragamonedas. Juan, la vida no te benefició como a otros. Tú no tenías carné de simpatía. A ti las cosas no te llegaron fáciles, y nunca te llegaron. Juan, tú no tenías un nombre rimbombante. Tu vida ya era insufrible: habías llegado a tu última resistencia. Tu cuerpo no podía más.

Ayer, antes de salir de casa para encontrarse con la muerte -como en familia-, Juan eligió una tijera, quizá para cortar sus días. A los pies de su cama, sobre una mancha roja, yacía un papel recortado con una forma similar al país de las maravillas que sólo podía ver en sus sueños; pero que en el intento sólo pudo parecerse a un país como éste.

EN UNA GOTA

2011-07-20T18:30:00.000-07:00

En una gota el mundo llora

desde las hojas de la vida muestra su tristeza líquida

su llanto celeste su agua despilfarrada

su monumento de dolor y cae

cae ante nuestros ojos desquiciados

ante nuestras manos exiliadas

ante nuestras bocas carcomidas por la sed

y la angustia del no saber qué hacer ni a dónde ir

para curar esa herida cristalina

nos inmoviliza y aturde

porque la tierra en una gota llora

se llora por nosotros pecadores

a la hora de su muerte y no podemos hacer nada

sino destaparnos la consciencia

y recibirla en las cuencas de nuestros ojos

secos como guijarros y exactos como una tumba

de piel y huesos que se abre ante ella.

Walter Toscano

C.G.

Miércoles, 2011-02-23

13:15 p.m

DE BREVEDADES Y SILENCIOS (POEMAS CORTOS)

2011-01-01T16:25:00.000-08:00

I
Ahí estaba ella
Arcilla pura el cuerpo
Miel los labios y los ojos.
Su breve circunstancia
En una máquina interrogada
El pulso sumergido en la pantalla
El desconocido poeta sin laureles
La respuesta naufragando en impaciencia.

II
Es una pena que nos fusilen
Como a pájaros salvajes
Derretidos por el fuego
De sus bocas.

Ya no hay bulla:
La alegre bulla de la vida.
¡Es una gran pena!

La vejez nos coge inconfesados.

EN ESTE REINO

2010-11-20T17:20:00.000-08:00

En este reino de ida y venidas
de botes y rebotes
de giros subidas y caídas
de palabras vivas y rendidas
de camaleones dormidos
en todos los lugares del mundo
un hombre desnudo camina a plena luz del día
en medio de la calle repleta de personas vacías
su presencia ha dejado de ser un escandaloso show
nadie se detiene a ver si siente frío
si ha sido víctima de robo
o si algún día decidió vivir como un animal vencido
como un despojo de piel caminante
ante nuestros ojos que sólo ven lo que queremos.

(Nadie sabe si el cielo es el límite.
El horizonte es un hombre aplastado
por todas las miradas).

El hombre desnudo da vueltas
alrededor de su mente
no espera ya a nadie a nada.

Extraños seres somos nosotros
con los pies pegados siempre a la vereda
cuidándonos siempre de la muerte.

Caminando el hombre desnudo
ya no quiere cambiar sus soles de siempre
por estos nuevos soles de ahora.
No abrirá más puertas condenadas
no perderá más llaves con el cuarto cerrado
los muebles eran cómodos
la luz de la ventana buena para escribir
innumerables cartas de amor
y de la cama ni dar detalles.
Pero el olvido puede más
y en sus ojos infinitos el amor eterno
se volvió hoja seca que a cada paso trituró.
Ni siquiera deja huellas
-el viento con el polvo las cubre de inmediato-
como si su melancolía ya constelada
no nos importara siquiera
o no nos alcanzara más nunca.

C.G. Sábado, 16/octubre/2010.
09:50 a.m.

FESTIVAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010

2010-06-17T17:21:00.000-07:00

FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO
25, 26 y 27 de junio
PROGRAMA OFICIAL

VIERNES 25 DE JUNIO
3:00 p.m.- Ponencia: animación a la lectura (Padres – hijos) en los principales colegios de San Vicente.
A cargo del: C.C.ESPAÑA (Centro Cultural de España) y la Asociación Educativa Saco Oliveros.

PLAZA DE ARMAS DE SAN VICENTE

Editoriales: ARTEIDEA, ORNITORRINCO Y LIBROS VIEJOS: OTRAS VOCES.
6:30pm.- Palabras de bienvenida a cargo del Alcalde Provincial.

7:00 p.m.- Presentación de la antología HORA ZERO: LOS BROCHES MAYORES DEL SONIDO.
A cargo: Jorge Pimentel, Enrique Verástegui, Paul Guillén, Ángel Garrido, entre otros.

7:30 p.m. – Ponencia: “Los pasos de Enrique Verástegui en Hora Zero”.
A cargo: Esteban Loo Lynch (miembro de la directiva de la ANEA).

8:00 pm.- Participación musical: kL.

8:30 p.m.- Documental: FIESTA DE LA LECTURA.

9:00 p.m.- Presentación de la Revista Piel de Kamaleón.
Presenta: Walter Toscano.

9:30 p.m.- Lectura de poesía
Participa: Jorge Luis Roncal, Diego Lazarte, Jorge Pimentel, Ricardo Ayllón, Alessandra Tenorio, John López.

SABADO 26 DE JUNIO

3:00 p.m.- Exposición Visual de ARTE.
Participa: Walter Toscano / César Chambergo / John La Madrid y Luis Ormeño.

5:30 p.m.- Palabra de los artistas plásticos.

6:00 p.m.- Presentación del libro de poesía: ALUCINADO.
Autor: Luis Boceli.
Comenta: Jonathan Timaná.

6:30 p.m.- Cuenta cuentos: ERASEUNINSTANTE.
Participa: Florentino Díaz y acompañantes.

7:20 p.m.- Presentación de las Plaquetas Poéticas y de Relatos.
A cargo de: César Chambergo / Juan Carlos Guerrero.

8:00 p.m.- Presentación musical: Violinista Boceli.

8:30 p.m.- Ponencia: En Los Extramuros del Mundo de Enrique Verástegui, imagen social y magia poética.
A cargo de: Jorge Luis Roncal (Presidente del Gremio de Escritores del Perú).

9:00 p.m.- Lectura de poesía:
Participa: Luis Bocelli, Walter Toscano, Ricardo Ayllón, Juan Carlos Guerrero, Iván Ferrini, Alessandra Tenorio, Jorge Luis Roncal, Armando Alzamora.

DOMINGO 06 DE JUNIO
PLAZA DE ARMAS DE SAN VICENTE

9:30 a.m.- Izamiento de Bandera.
Participa Autoridades locales y artistas invitados.

10:30 a.m.- Exposición Visual de Arte.
Participa: Walter Toscano / César Chambergo / John La Madrid y Luis Ormeño.

TRÍPTICO DEL SUEÑO II

2010-06-12T16:45:00.001-07:00

.Águila surcando el cielo. .......Ojo perforando una ventana.
Cielo surcando un águila ..........Ventana perforando el ojo
. .................en ...............................................en
. ..............caída .........................................vertical
. ............vertical. ........................................caído.
. ............................En abismo recostado:
. ....................Águila y ojo reencontrándose.

Walter Toscano
C.G. Jueves, 10 de junio de 2010. 13:37 p.m.

Cadáver Compartido Con Éder Velásquez. A dos dentaduras

2010-05-20T09:52:00.000-07:00

POESÍA, EXQUISITO CADÁVER

Poesía, larga avenida
donde transitan mutilados pájaros sin retorno.
Poesía, sendero donde se arrastran ángeles caídos,
sin piernas, que tiñen continuas líneas de sangre.
Poesía, alfabeto entre los dientes,
rabia del olvido observado por clientes.
Poesía, cicatriz a pleno aire,
con el pecho disparando
............-por cada gota perdida-
.........................................mil latidos.

Poesía, camino de desesperación y ruido
por donde se pierden los poetas, mas no están perdidos
Poesía, pro-pílogo de aquel poema
que el poeta echó al olvido.
Poesía, no te pido que te vuelvas frágil;
sólo pido que ablandes tu camino.
Poesía no quiero que seas un puta fácil,
quiero que el mundo sepa
........................que sólo lo haces
.............................................conmigo.

POESÍA, EXQUISITO CADÁVER

Poesía, larga avenida
donde transitan mutilados pájaros sin retorno.
Poesía, camino de desesperación y ruido
por donde se pierden los poetas, mas no están perdidos.
Poesía, sendero donde se arrastran ángeles caídos,
sin piernas, que tiñen continuas líneas de sangre.
Poesía, pro-pílogo de aquel poema
que el poeta echó al olvido.
Poesía, alfabeto entre los dientes,
rabia del olvido observado por clientes.
Poesía, no te pido que te vuelvas frágil;
sólo pido que ablandes tu camino.
Poesía, cicatriz a pleno aire,
con el pecho disparando mil latidos.
Poesía no quiero que seas un puta fácil,
quiero que el mundo sepa que sólo lo haces conmigo.

POESÍA DE MIÉRCOLES - FECHA 24ª

2010-05-11T21:38:00.001-07:00

FECHA 24

Contra todo pronóstico, Poesía de Miércoles llega a su 24ª fecha.
El Miércoles 12 de mayo de 2010, en el Bar Chaska (Jr. San Martín 543, Trujilo-Perú), a las 7:30p.m., estarán presentándose los poetas:

Víctor Andrés Gómez (Chiclayo)

Walter Toscano (Casa Grande)

Jhony Ruiz Ballena (Trujillo)

Prohibido faltar bajo pena de golpes de pecho hasta que Perú tenga un gobernante honorable.

Atte.: Los organizadores

EN CLAVE DE SOL-O

2010-04-19T21:45:00.000-07:00

VENGO DE UNA MUERTE

2010-04-01T21:49:00.000-07:00

Vengo de una muerte
una muerte espantapájaros
una muerte que sacude a todos
de los cabellos más débiles
de los cabellos más canos
una muerte peor que la muerte
una muerte que nunca expira
que no tiene fecha de caducidad
y aspira las vidas con su furia
de animal salvaje e incomprendido
una muerte que exhibe su doloroso gobierno
su aposento de cenizas y mares
una muerte tragasombras
una muerte hacedora del miedo
.........................................a medianoche
.........................................a mediodía
.........................................a mediavida
una muerte-bala que nunca llega al cuerpo
una muerte-bala-vigía que dispara
...............................................sin manos
...............................................sin arma
...............................................sin sonido
...............................................sin sentido
cuando alguien intenta robarle
.......................................una palabra
.......................................un tiro de gracia
.......................................una mancha de sangre
.......................................una tristeza.

TRÍPTICO DEL SUEÑO

2010-02-11T08:32:00.000-08:00

Águila penetrando 1 ojo. --------Ojo penetrando 1 águila.
--------Águila ----------------------------Ojo
------cayéndose... --------------------cerrándose...

----------------------(En silencio)

-------------Águila y ojo penetrando la nada.

FESTIVAL DE POESÍA CIELO ABIERTO - BARRANCA 2009

2009-12-17T19:51:00.000-08:00

Afiche

De izquierda a derecha: Wilber Moreno, Juan López, Luis Boceli, Walter Toscano y Juan Pablo Mejía.

De izquierda a derecha: Wilber Moreno, Juan López, Luis Boceli y Walter Toscano.

Muestra virtual de las caricaturas de Toscano
En la mesa (de izquierda a derecha): ?, Armando Alzamora, Walter Toscano y Juan López.

Armando Alzamora, Walter Toscano y Juan López presentaron las revistas Piel de Kamaleón y PerroKalato.

De izquierda a derecha: Piero Montaldo, Walter Toscano, Óscar Limache, Melissa Patiño, Luis Boceli y Juan López.

RECITAL POÉTICO - COLECTIVO JUVENIL DARTE

2009-11-27T20:04:00.000-08:00

AFICHE

"Crónicas Urbanas", video-crónica de Richard Chávez (Piura)
En la foto: "Octavio", parte del video.

Lectura poética y narrativa. En la foto: Walter Toscano leyendo sus poemas junto a Richard Chávez (primero de la izquierda), Óscar Ramírez y Jonathan Alvarado.

MANOS DE PAPEL (Portada y contraportada)

Primera y última página de
MANOS DE PAPEL (en la vista: fotografías de Diana Benites)

Páginas centrales de MANOS DE PAPEL (en la vista: caricaturas de Toscano)

Colectivo JUvenil DArte.
De izquierda a derecha: Eder Velásquez, Walter Toscano, Sharon Abanto, Eduardo Guzmán, Richard Chávez (narrador piurano invitado) y Daniel Vásquez.

Amigos de la literatura.
De izquierda a derecha: Walter Toscano, Eder Velásquez, Richard Chávez y Jonathan Alvarado.

El Colectivo Juvenil DArte formado por jóvenes entusiastas en realizar eventos literarios, artísticos y labores sociales, hizo su presentación oficial en el Centro de Idiomas El Cultural, el pasado sábado 21 de noviembre, y organizó un recital poético con poetas y narradores como Richard Chávez (Piura), Eber Cabanillas, José Carbajal, Eder Velásquez, Óscar Ramírez, Jonathan Alvarado y Walter Toscano, así como también una performance a cargo de David Novoa.

También se editó un fanzine con los textos, caricaturas y fotos de los integrantes del Colectivo Juvenil DArte, el cual se entregó a cada uno de los asistentes.

Manos de Papel, el fanzine, estará acompañando y mostrando lo que el colectivo irá desarrollando a lo largo de su vida.

Arriba, algunas imágenes del evento.

Además, el fanzine en mención.

A LA HORA QUE EL POETA...

2009-11-01T19:57:00.000-08:00

A la hora que el poeta escupe 1 herida
nace una máscara de sangre coagulada.

En el rostro una cicatriz se cubre de misterio.

A la hora que el poeta lanza 1 golpe
brota una flor enfurecida.

Sobre el pantano: la imperfección del odio.

POESÍA EN ROCKEARTE 2009 EN CASA GRANDE

2009-11-01T19:37:00.000-08:00

WALTER TOSCANO, organizador de RockAarte y director de Piel de Camaleón Editores, gritando sus poemas

KARA VALCÁRCEL Y PIERRE CASTRO, versos desde Lima

RICARDO CALDERÓN INCA, un Inca sin imperio, pero con pluma

Atrás: GARO O JONATHAN ALVARADO RAMOS, de Piel de Camaleón Editores en plena corrección poética

GRUPO LITERARIO COSMOPUEBLO, desde la UPAO a Casa Grande nos trajeron poemas y musas, ¡¡¡y qué musas!!!

El pasado 19 de septiembre de 2009, se realizó el Festival RockeArte de Arte Integrador, en Casa Grande.

En las fotos, algunos de los poetas invitados

EN UN PEQUEÑO LUGAR DEL SUR

2009-09-15T11:41:00.000-07:00

En un pequeño lugar del Sur
habitan pequeños hombres
de grandes caminos.
Y los hombres son formas
de sauces quemados
éxtasis de llama
al final del rito del silencio.

DECLARACIÓN

2009-09-01T20:56:00.000-07:00

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

NO ME GUSTA TU CORAZÓN NUBLADO

*****************************************
*****************************************

COMPATIBILIDAD

2009-08-28T21:47:00.000-07:00

El hombre era de mármol; la mujer, de suspiros.

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA PIEL DE KAMALEÓN EN LA CASA DE LA EMANCIPACIÓN, TRUJILLO

2009-08-21T21:37:00.000-07:00

De izquierda a derecha: Jonathan Alvarado, Walter Toscano y Rubén Aguilar.

La revista literaria Piel de Kamaleón fue presentada -sin bombos ni platillos, pues Garo pudo haberse comido todos los platillos- por Jonathan Alvarado Ramos (Garo), Walter Toscano (Director de la revista) y Rubén Aguilar en la Casa de la Emancipación del Banco Continental de Trujillo, el sábado 01 de agosto de 2009.

POEMA B

2009-08-12T21:48:00.000-07:00

1 bola de fuego rotando
sobre la cabeza de 1 mago.
1000 boquiabiertas miradas en la tribuna.
1 sombra de ceniza descubierta en el sombrero.

LECTURA POÉTICA EN EL FESTIVAL "FUSIONA" DE ARTE INTEGRADOR, UTP - LIMA

2009-07-07T15:18:00.000-07:00

Walter Toscano en pleno recital

RECITAL DE POESÍA EN LA UTP

El martes 9 de junio de 2009, se realizó el recital de poesía con 13 poetas jóvenes: Josefina Jiménez, Dalia Espino, Sandra Enciso, Laura Rosales, Miguel Vílchez, Michael Jiménez, Jorge Flores, Heli Paredes, Walter Toscano, John Martínez, Mario Morquencho, Antonio de Saavedra y Karina Valcárcel.

He aquí, en las fotos expuestas, mi pequeña intervención.

PERFORMANCE "LA MUERTE DEL LECTOR CONSUMISTA", POR EL MOVIMIENTO EGOÍSTA *Cansados de los lectores pasivos y de una literatura marketera o de consumo,

2009-07-04T21:45:00.000-07:00

Quema, quemando, quemado. Libro-ceniza.

Los EGOÍSTAS

De isquierda a derecha: Luis Boceli, John López, Walter Toscano, Juan Valle, Juan López, Armando Alzamora y Jonathan Timaná.

Los Egoístas quemando 1 libro-basura

*Cansados de los lectores pasivos y de una literatura marketera o de consumo, un grupo de jóvenes escritores, nóveles todos, decidieron salir al campo de batalla y dar lucha a éste lóbrego mal que aqueja a nuestra literatura. El MOVIMIENTO EGOÍSTA, como suelen llamarse, tiene su fundamento teórico en un manifiesto que saldrá pronto y que está destinado a hacer de la literatura una práctica más conciente y no tan frágil como viene siendo. Los fundamentos del “MOVIMIENTO EGOÍSTA” se vienen gestando hace algunos meses y para ello decidieron mostrar sus avances en el segundo Festival Cultural “En los extramuros del mundo” realizado los días: 29, 30 y 31 de Mayo del 2009 en el Distrito de Imperial – Cañete; allí los jóvenes egoístas hicieron la Performance “La muerte del lector” el cual estaba destinado al pensamiento egoísta y al mismo tiempo lanzaron por primera vez pequeños fragmentos del MANIFIESTO EGOÍSTA. Aquí les dejo con algunas fotos y la entrevista que se realizo para el blog: http://www.mareacultural.blogspot.com/ que dirige el escritor chimbotano Augusto Rubio Acosta.

*Texto extraído del Blog de Juan López: http://nochesdesuburbios.blogspot.com/

FESTIVAL CULTURAL ‘’EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO’’ EN CAÑETE (SEGUNDA ETAPA)

2009-05-27T22:12:00.000-07:00

El Movimiento Integración Cultural Cañetana, la Municipalidad Distrital de Imperial, con el apoyo del Grupo de Literatura Anábasis, llevarán a cabo la SEGUNDA ETAPA DEL FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO los días 29, 30 y 31 de Mayo 2009, en La Plaza de Armas de Imperial-Cañete, con motivo del Centenario de la creación política del Distrito de Imperial.Teniendo como objetivo la descentralización cultural y artística de nuestro país, los organizadores magno evento han invitado a más de diez escritores y artistas de nuestro país para unirse a esta causa descentralizadora creadora de políticas culturales para el pueblo imperialino. Entre las actividades programadas se encuentran Conferencias, Mesas redondas, Recitales, Conciertos, Exposiciones Visuales, Manifiestos Literarios y Performances, las cuales albergarán a más de 400 personas en la Plaza de Armas de Imperial, el Colegio Estatal Nº 20147 y la Residencia Aragón.Entre los escritores y artistas invitados podemos destacar a Eloy Jaúregui, Jorge Roncal, Ricardo Ayllón, César Quispe, Karina Valcárcel, John López, Dalia Espino, Luis Boceli, Armando Alzamora, Juan López, Gustavo Reátegui, Juan Pablo Mejía, Walter Toscano, Ronal Marcelo, Miguel Olivares, entre otros, de tal manera que todos están invitados a esta fiesta del arte y la cultura organizada por jóvenes para activar los ejes sociales de nuestro País..

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA PIEL DE KAMALEÓN EN EL AVERNO, LIMA

2009-05-16T20:53:00.000-07:00

En enero del año 2009, en el marco de la Feria del libro de Trujillo, la Revista literaria PIEL DE KAMALEÓN hizo su aparición en el ámbito literario bajo la dirección del artista plástico y poeta trujillano Walter Toscano. Este primer primer número está dedicado íntegramente a la publicación de jóvenes autores peruanos que empiezan a darse a conocer en nuestra literatura. En total 12 fueron los autores antologados en este número; Victor Salazar (Lima), Andrés Torres (Lima) Rubén Aguilar (Trujillo), Erick Sarmiento (Lima), Walter Toscano (Casa Grande, La Libertad), Marcela Saldaño (Chile), Oscar Contreras (Trujillo), Armando Alzamora (Lima), Richard Chávez (Piura), Víctor Flores (Trujillo), Jonthan Alvarado (Trujillo), Angel Gavidia (Trujillo).
Piel de Kamaleón fue presentada en el Centro cultural ''El Averno''. Jr. Quilca S/N. ( a media cuadra del Jr. Camaná), el día sábado 25 de abril a las 7:00 p.m.
La presentación estuvo a cargo de Armando Alzamora y Walter Toscano (director).

PRESENTACIÓN DE REVISTA LITERARIA PIEL DE KAMALEÓN

2009-04-23T12:14:00.000-07:00

PIEL DE KAMALEÓN
Revista literaria

Armando Alzamora

LUGAR: Centro cultural ''El Averno''. Jr. Quilca S/N. ( a media cuadra del Jr. Camaná)

PRESENTAN: Walter Toscano (director), Crisóstomo Gamboa y Armando Alzamora.

FECHA Y HORA: Sábado 25 de abril - 7:00 p.m.

2009-04-12T21:06:00.000-07:00

PESADILLA I

Un pequeño burgués
oyendo a Silvio.

50 000 golpes de pecho.

Garo bostezando.

Afortunadamente una pesadilla.

PESADILLA II

Un toro rojo bostezando
convertido en pequeña gatuna.

Miau
miau
miau
relame su cuerpo
en sus sueños una gatita mimosa.

En su pesadilla
un toro furioso arañando
con sus cascos una almohada.

UN MUSEO DE LA MEMORA PARA BLANCA VARELA

2009-03-15T20:51:00.000-07:00

Conocí a *Blanca Varela por sus poemas publicados hace ya más de una década en el suplemento dominical del diario El Comercio, es decir de la mejor manera que se puede conocer a un poeta.
Y al leerla me invadió una extraña sensación similar a la de estar oyendo el canto de un pájaro salvaje a punto de alzar el vuelo. Un pájaro oscuro con pies de humano, con voz humana -no de hombre o mujer, como suele apreciarse en muchos poetas posteriores a ella sino simplemente humana-, ojos humanos y corazón de pájaro alimentado con esta realidad mal cocida.

Blanca Varela ha muerto, y su desaparición corporal nos desgarra a todos quienes amamos su poesía (nos estamos quedando sin los grandes maestros de la poesía peruana, vida; pero con la hermosísima distancia de sus cuerpos y la cercanía de sus versos)

Mentiría si dijera que la conocí en vida: sus ojos contemplando la tarde mientras la noche comienza a respirar. Sin embargo, me enseñó cómo atravesar el camino críptico de la vida por medio de su poesía, y a salir ileso luego de ese viaje, y a conocer el círculo de la muerte desembocada otra vez en vida.

Blanca Varela se nos ha ido de los ojos -pero no del centro del corazón-, se nos ha ido de nuestros ojos que reclaman su persistencia con los versos, con sus versos que ahora ululan y nos dicen que su muerte es una de otras falsas confesiones, que el puerto donde se encallan sus flores para el oído es la luz de día que nos perseguirá hasta conducirnos por el camino a Babel hasta terminar convertidos en fantasmas de cada hora.

Estas pequeñas palabras son para tí, Blanca Varela, mi Blanca Varela, mi poeta favorita.
Ahora todo canta a la altura de tu rostro suspendido como una luz eterna entre la noche y la noche, Blanca Varela, mi Blanca Varela, mi poeta favorita, mi más grande fantasma mil veces muerta, recién nacida siempre.

*Blanca Varela, poeta peruana de la generación del 50, triunfadora del Premio García Lorca en 2006 ante notables poetas como Ernesto Cardenal, Benedetti y el peruano Cisneros, ha fallecido el pasado jueves 12 de marzo de 2009 en la ciudad de Lima a los 82 años.
Walter Toscano

POEMAS DE BLANCA VARELA:

Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.

La muerte se escribe sola

la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran

Strip-tease

Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras

TEXTOS PUBLICADOS EN LA REVISTA LITERARIA PIEL DE KAMALEÓN

2009-02-14T10:48:00.000-08:00

Estos son algunos de los textos publicados en la Revista Literaria Piel de Kamaleón, presentada en la 4ª Feria del Libro de Trujillo, 2009, en el Auditorio José Watanabe del Complejo Mansiche.

---ALGUNOS POEMAS:---

ANDRÉS TORRES(Barranca)

Me he quedado

II

He cambiado tus días por mis noches
Y las noches se abren a tu paso
Como un sorbo necesario de luz
Como una nube que desintegra nuestros pies
Para alejarnos miles de kilómetros
Más cerca del silencio
No te he vuelto a ver desde entonces
Pero aquí me tienes
Calculando las maneras
De arrojar mis piedras
A tu charco de peces gaseosos.

RUBÉN AGUILAR(Trujillo)

POEMA

por eso te digo
la soledad es un barco encallado
en alguna isla de mi habitación…
un temporal en el silencio de mis ojos de náufrago
entonces imaginarte es clavarse una herida
en la línea nocturna de mi sombra
caer de bruces ante el sol
inevitablemente forjarte en horizontes
para terminar el texto inconcluso: hojas o aves
vagabundeando en mi cuerpo de arcilla…
hembra inventada por el reloj
en tu piel los callejones poéticos
son murmullos que pululan de mis dedos
pero la soledad es un barco encallado
en alguna isla de mi habitación…
y tu imagen un riachuelo que fluye
debajo de la puerta final…

WALTER TOSCANO (Casa Grande)

Final resuelto

De tu ceniza
Haré lágrimas de luna.

Tu final está resuelto
En papel cuadriculado.
Suma-resta evidente amalgama
Multimplica-divide sintético producto.

En tu garganta de alondra
El abismo arrastra su culpa de ojo ajeno.
--------------------------------------------

---FRAGMENTOS DE ALGUNOS CUENTOS---

ÓSCAR CONTRERAS (Trujillo)

Tercer Acto

Podría ser una escena doméstica, una cola en el banco, o una oficina un miércoles por la tarde. Sólo es indispensable una cierta sensación de monotonía, de papeles apilados y miradas al vacío. Todo debe transcurrir lentamente, casi hasta la desesperación.

De pronto, un hombre se pone de pie y grita:

—Nunca más.

Salta fuera del escenario. Avanza por el pasillo hacia la salida del teatro. Alfombra roja, suavidad, tan diferente de la dura madera. Pasos largos y decididos. Un murciélago atraviesa la sala. Escapar, salir de ahí. La puerta. Estira la mano. Cortinas gruesas, terciopelo. Justo antes de cruzarla, mira hacia atrás. Las butacas están vacías. Sólo una sombra oscura, observa sentada en la última fila. Apura el paso.

ARMANDO ALZAMORA (Lima)

Muerte de Jesucristo en Los Barracones

Esta mañana fue encontrado el cuerpo sin vida de un hombre de aproximadamente 33 años cerca de un terreno baldío en el Asentamiento Humano Los Barracones con muestras visibles de haber sido torturado y ultrajado. Alambres de púas en las muñecas, horribles contusiones, fuertes hematomas y un desgarro anal claro y visible, fueron evidencia más que suficiente para que la policía determine que el móvil del crimen aparentemente sea un ajuste de cuentas. Horas más tarde se supo la identidad de la víctima. Se trata de Jesús de Nazareth, hijo de un carpintero y conocido profeta.

RICHARD CHÁVEZ (Piura)

Mi gorda bella

… la verdad que ya me llegó estar encerrada aquí, todo el día durmiendo como buena, lo detesto porque estoy hecha una chancha, mírame nomás lo deforme que estoy, toda una bola, ¡aggg! Me doy asquito, ¿sí o no? ¡ay¡ ya bueno, mira mi castigo comienza en mi salón de clase, cuando yo pedí permiso para ir al baño, y fíjate que más atrás me siguió el Marquito “dizque también le había dado ganas de hacer pis”, ese coloradito es la muerte, ahí donde lo ven con carita de que no mata ni una mojca, así todo castañito cachetitos de tomate es un tremendo gilerazo.

JONATHAN ALVARADO (Trujillo)

EL AMOR DE LA PINEIDA

Mi padre se desvanece en la llanura, alimenta la tierra; fecunda a mi madre con tristeza ante la vista de todos. Luego encuentra un lugar entre los árboles para hablarme. Me ama tanto, permite aún que coloque mis pies sobre su regazo y le cuente lo que he visto en el bosque.
Soy ligera y hábil con el arco. Dicen que llevo la obscuridad de mi madre en la muerte de mi presa y la tranquilidad de mi padre en mi belleza. Admiten los hombres y hasta las mujeres de estos que han soñado deseándome, que entre los árboles han buscado mi nombre. Esto que es absurdo entristece aún más a mi padre. Él se queda callado, tengo la certeza que llora.

Si desean adquirir la revista pueden llamar al 948456088
o pedir a: smorto_subte@hotmail.com
pieldkamaleon@gmail.com

PIEL DE KAMALEÓN EN LA 4ª FERIA DEL LIBRO DE TRUJILLO - 2009

2009-02-04T10:34:00.000-08:00

AUDITORIO JOSÉ WATANABE, COMPLEJO MANSICHE

INTEGRANTES DE LA REVISTA PIEL DE KAMALEÓN
De izquierda a derecha: RUBÉN AGUILAR,WALTER TOSCANO, RICHARD CHÁVEZ Y ERICK SARMIENTO.

Público presente adquiriendo la revista Piel de Kamaleón.

WALTER TOSCANO Y JONATHAN ALVARADO

..., WALTER TOSCANO Y JONATHAN ALVARADO

REVISTA PIEL DE KAMALEÓN EN LA 4ª FERIA DEL LIBRO DE TRUJILLO - 2009

2009-01-23T17:25:00.000-08:00

La Revista Literaria Piel de Kamaleón será presentada el 30 de enero en la 4ª Feria del Libro de Trujillo a las 11am.

Lugar: Auditorio José Watanabe del Complejo Mansiche.

Es el 1er número de la revista, y sale bajo el sello de piel de camaleón editores, de Trujillo.

Piel de Kamaleón se muestra como una alternativa para todo aquellos jóvenes -y no tan jóvenes- que, a pesar de contar con el talento, aún no han publicado.
También será un espacio abierto para difundir los textos literarios de escritores medianamente conocidos en nuestra región -o en otros lares-, a quienes mostraremos en su real dimensión.

Walter Toscano
Director de Piel de Kamaleón

PUBLICACIÓN DEL LIBRO "UN OJO LLAMADO CACERÍA", DE MARCELA SALDAÑO

2008-12-10T19:39:00.000-08:00

MARCELA SALDAÑO

"Un ojo llamado cacería", de la poeta chilena Marcela Saldaño, fue presentado con el grupo editorial Sol de Piedra, de César Cabello Salazar y Alejandra Bórquez en la ciudad de Temuco, Chile.

CAMISA DE FUERZA

2008-11-12T10:13:00.000-08:00

Por la gran avenida
persigue su pasado.
No recuerda los impuestos
. las protestas
su voz acústica en un verso
. de Pavese
el amor platónico que lo enmudeció
el aire que destruía sus metas
la casa de cemento que nunca habitó
la triste sonrisa de su espejo.

Niños le lanzan piedras
miradas de reojo
todos le apuntan con el dedo
todas las voces retumban
tras su paso
que va lento muy lento.

No tiene sangre azul
pero siempre luce una corona
. (de mosquitos)
lleva un traje gris
raído por el tiempo.

Dadle una camisa de fuerza
dicen todos al verlo
y él sólo espera la noche
en que todos duerman
para ir en busca
del milagro que se oculta
al otro lado de la luna.

CALLE CAMPEONA DE LA MUERTE

2008-10-11T21:29:00.000-07:00

A los que vengan a golpearse
sin conocerse, sin odiarse,
el cuadrilátero ya espera.
Oscar Hahn

A quienes se llenan de rabia la vejiga

con el pisco acholado y quebranta
la calle campeona de la muerte
espera.

Alejados del entendimiento
2 bandos crecen adheridos a la luna.

(Se romperán el sonido los saludos).

Los ebrios danzantes se golpean
patadas puñetes y otros versos
corrieron
piedras como puños

corrieron
patadas como fuego

corrieron
voces quemadas como lirios

corrieron.

(!Alguien salve estos versos!)

Papeles regados en medio de la calle
abierta herida sangre blanca

fluyendo de cabezas sin laureles
cuerpos rodando en espumas
de sangre

anteojos volando sin superpoderes
corazones abrazados a sus camisas de fuerza.

La tolerancia sentóse

en 1 silla de ruedas sin control

y repartió cenizas en la madrugada.

los ojos miopes de culpa
se han salvado de la lluvia
y las manos temblorosas
de exánimes cuerpos
desean caer en el sueño
o en la habitación de un hotel errado
la calle campeona de la muerte
mantiene abierta la boca sin dentadura
y aún espera.

MÁQUINA CELESTE

2008-09-10T20:26:00.001-07:00

Para las pequeñas musas de papel

Éramos un par de muchachos con galaxias azules y una roja canción sobre el hombro.

Queríamos cambiar el mundo.

Jugábamos al tiro al blanco con dardos de cristal y anhelábamos el retorno de los arcoiris a nuestra casa.

Un día salimos de cacería. Nos extraviamos por unas horas, pero retornamos con un par de corazones atravesados.

Fueron nuestros mejores trofeos.

(Los gallos cantan al amanecer)

Nosotros continuamos abrazados, deseosos de ver una sonrisa en los rotos bolsillos del mundo, en los nuestros.

LEYTZA, LÁGRIMA DE FÁBULA

2008-07-30T20:42:00.000-07:00

Para Leytza

Leytza no está loca
sólo discrepa con el arco-iris
patea la tarima
se viste de ceniza.

Leytza bebe sin parar
y deja correr su fantasma
rara avis excomulgada
mientras una canción
gemido de fuego
aturde sus sentidos.

Una jauría ciega
rastrea a puro hocico
la estrella que tiró al suelo
boom
una palmada te coge distraída
y cae una lágrima
de fábula sin moraleja.

AL VINO

2008-07-03T03:43:00.000-07:00

A Maty, Garo, Paul, Dido, David, Henry, Lúber y Yo.

Bésame con tu boca
botella
refugio de sangre.

En ritual
8 sedientos
ruleta rusa.

TU MIRADA ENCIENDE MADRUGADAS

2008-05-23T12:42:00.000-07:00

TU MIRADA ENCIENDE MADRUGADAS
RECOGE TUS MANOS MUCHACHA DE CRISTAL
acuestas un sueño como dicha derramadas
y te sueltas el pelo para fingir coral

SACÚDETE DEL SOL DERRITE PENAS
SUBE AL QUINTO PISO DE LA LUNA
allí tomas el triste café con la pena de miles de almas
te quedas quieta y te acurrucas como niña en cuna

IREMOS HASTA EL MAS ALLÁ SIN NAVEGAR
CRUZANDO EL CIELORASO SIN DESPERTAR
Enredas tus sueños con marcas sin colores
Volverás, como vuelves a olvidar tus amores

LLEVA MI DOLOR, AHÓGALO ENTRE LA HOGUERA DE TU PIEL
EL PASADO DE LA LUZ VOLARÁ SIN MIEDO
Seguiré escribiendo la desdicha de tu aroma en el papel
trataré de dormir pegado al nombre junto al viento

En el cual moriré tras tu nombre. Yendo
YENDO, MURIENDO Y
YENDO....
YENDO...
YENDOOOOOOOOOO...

Mayúskula: Toscano
Minúskula: Garo

DE NACIMIENTOS Y AUSENCIAS

2008-05-01T11:28:00.000-07:00

DE VUELTA, COMO LAS MARIPOSAS DE MIL OJOS, NOS OBSERVAN.
EL NUEVO NACIMIENTO NOS REGALA UNA PARTIDA. LOS DIOSES NO EXISTEN MÀS.
UN HAZ DEL TIEMPO APAGA SU PRIMERA PENURIA.
NO HAY MÀS KE PENSAR.

LAS JÒVENES HAN DEVORADO SUS VENTANAS.

PARA PAUL, ANTO, MATY Y PARA KIEN, IRREMEDIABLEMENTE, ASISTE PUNTUAL A SU MUERTE: EL AUTOR.

PALABRAS EN SILENCIO

2008-04-15T20:31:00.000-07:00

Para M.G.
Su silencio me ha dejado esta tristeza.

Pájaro de tinta y plumas ausentes
sonido del punto y aparte
purificado abril del poeta
líneas en movimiento
espiraladas
túnel donde tu voz tan de ave
se pierde en la distancia blanca
de tu nombre.

Tu piel fugaz
fugaz como una mañana vacía
siempre vuelve
y se posa sobre mi espejo de lluvia.

Tú: estrella del norte en silencio
has hecho de mi cuerpo
un símbolo de tristeza.
Yo: caminante gris
voy desde tu infancia fosforescente
hacia la creciente oscuridad
de mis ojos
al lado oscuro donde todo
todo significa nada
y nada: todo.

PD.: Fue inevitable derramar estos versos.

EL CANGREJO

2008-02-16T20:03:00.000-08:00

A Paul y Anto.

ELLA SOBREVIVE AL MAR; Y EL, CUAL CANGREJO, LIBRE DE DISTANCIAS Y DE DIRECCIONES, AUNQUE HABITA EN UNA CASA DE ARENA Y VIENTO, NO DEJA DE PENSARLA Y DE SUS VENAS SÓLO EMERGE ELLA, SANGRANDO FRESAS Y MARIPOSAS DESPINTADAS.

EN TUS MANOS

2008-02-10T10:24:00.000-08:00

Para D

Hora y media de tu paciencia,
último día de clases,
es fín de año;
a tu lado soy
un ladrón de felicidades.
Y los tiempos perdidos
se han recuperado del olvido.

Santa Claus, pobre de agonías y soles,
acomoda su barba de algodón
y de reojo nos mira.

En la noche de tus ojos
te veo en mí:
muñeco de esponja coloreado;
moldeados personajes infantiles
volando en boomerang
sobre nuestro tiempo innominado.

La pureza arremete ...
contra los rumores del viento.
De tu hombro nazco:
ala de carne, enamorado,
sombra latente
alimentándome con c/1 de tus pasos.

Tórnate fuego
gélida voz,
memoria de celulosa,
foto en calma
-Niepce y Daguerre,
usurpadores de luces y recuerdos,
sonríen triunfales-

En mi habitación, la nostalgia
ha tirado la toalla.

Tengo más de un motivo
para abrir mis puertas
e ir tras tus huellas-salvavidas.

Tu silencio:
el + cruel de los disparos.

En el fulgor de tus manos
encomiendo mi corazón nocturno.

LOS GIRASOLES DE VAN GOGH

2008-01-26T20:35:00.000-08:00

Van Gogh escucha
girasoles con su oreja cortada
y su locura se ilumina
en el jarrón vacío
dentro de la casa amarilla
al girar con el sol.

Van Gogh recorta estampas chinas
en su alucinación de niño
y pinta con un cuchillo amarillo
un gira-sol sediento.

Los cuervos sobre el trigal huyen
un sol se desangra vencido
y la noche violeta-violenta
anuncia en remolino
la soledad de la silla.

Un disparo en el pecho
pintó el último gira-sol
no amarillo sino rojo.

2 días soportó al llamado de los cuervos.

3 días después
en señal de duelo
el cielo se vistió de amarillo.

EN LA PLAZA DE LA PRIMAVERA

2007-12-18T20:18:00.000-08:00

Para D.

...Y la llevas a la plaza de la primavera
donde los héroes de la vida
venden y lustran zapatos, descalzos.

Bajo un gran árbol,
sentado en una banca,
le hablas de una época
donde las canciones
guardaban los secretos
de las lágrimas estruendosas.

Le dices: hoy no entré a clase de inglés
porque sólo deseo oir
tu susurro de alfiler.

Y allí estás: sentado,
donde la luz es tenue
y las palabras llueven
y hieren como dagas de cristal.

Se oyen pasos y voces
como las piedras
en el río intemporal
donde tus pequeñísimos pies
lavan sus heridas.

¿Quién contará sus duendes entristecidos
o sus hadas con alas cortadas por el hastío?

¿Quién identificará a sus muertos
fuera de escena?

¿Quién gritará con su primer disparo
una salvaje canción de amor?

Se convoca guerrillero a esta fiesta de dolor
en una pequeña plaza de la primavera,
al Sur, donde los héroes venden sus brazos
y caminan descalzos
y lavan sus heridas
en el río intemporal.

YO AMABA A UNA NIÑA MORENA

2007-11-04T10:20:00.000-08:00

Yo amaba a una niña morena
a una niña fugaz
extraviada en la noche.

Juntos deshojábamos la mañana
sentados sobre nuestra niñez,
alojamos los latidos del sol
en nuestras pequeñas manos.

Muchas veces brindamos con un beso
el nacimiento de las estrellas.
Los mayores, los grandes
no entendían el motivo de la celebración;
a ellos les bastaba decir:
cosas de chicos
e ignorarnos por un rato.

Yo amaba a una chica morena,
a una niña que se fue
con la llegada de la luna.

Quizás esté mirando de reojo,
mi silencio cabizbajo,
la luna con su media cara.
Quizás la niña morena
con su sonrisa lunar
alivie el lamento
de algún caminante nocturno.

Nadie sabe quién se la llevó,
posiblemente era la noche.

Posiblemente era la noche
que, en silencio, ahora llega.

COMO LA LUNA

2007-10-27T21:20:00.000-07:00

Para K

Si el viento del horizonte
te vuelve pequeña o distante
guardaré tu diminuto cuerpo
en una cajita musical
y allí te quedarás
luminosa
como la luna en mis ojos.

Como la luna en mis ojos
allí te quedarás para siempre.

Este poema está dedicado para una persona muy especial.

VIAJE FUTURO

2007-09-29T21:43:00.000-07:00

QUIERO VIAJAR HACIA TU UNIVERSO, ESE KE ESTA AL OTRO LADO DE MIS OJOS, EN LA VORACIDAD DE MIS DESEOS Y LA NOSTALGIA DE TUS PARTIDAS.
QUIERO VIAJAR SIN NAVE, ATRAVESAR LA CUARTA DIMENSION Y, DESALOJADO DE MI CUERPO, CAMINAR SOBRE EL SENDERO DE TUS MANOS.

LLUVIOSA

2007-09-09T12:05:00.000-07:00

Era lluviosa la tarde cuando enterró sus alas de pájaro errante y se fue sin despedirse del viento.

" EN EL PARQUE "

2007-08-31T21:02:00.000-07:00

En el parque
han crecido farolitos de cartón.
A la expectativa dos seres cantan
la tregua de la última tarde.
Heridas, las estatuas
se quejan de la tibieza
y de las luces del atardecer.
El blanco laurel de sus cabezas
cuenta innumerables coronas.
Las ocupaciones se disgregaron
del horario preciso de la campana
y las preguntas del tiempo.

Conviven las palabras
con los fugaces mordiscos del viento.

" PIES SUBTERRANEOS "

2007-08-12T21:17:00.000-07:00

Nací entre versos libres
con la cruz quemada en la boca.
Ayer asesiné a mi padre soneto
y a mi madre ña rima.

Fue un parto maldito
una nueva canción
de notas notables
(aunque sin coronas
cetros o tronos-inodoros)
de peregrinas soledades
que van doblando esquinas
y distancias amarillas
-adiós taxis adiós paraderos adiós adioses-

Soy un extranjero
sin un sólo destino
con un millón de partidas
bajo lunas crecientes.

Versificador sin papeles de identidad
de costumbres rotas
desertor un segundo después
polvo en la nariz
y fugaces soles en los bolsillos.

Caminante clandestino
de cielo rasgado
con uñas adentro
hombre afeitanubes
con duda en la mirada
esparadrapo rojo en la voz
y pies subterráneos en la fría ansiedad.

" CUENTOS PARA DESPERTAR Y DELINQUIR "

2007-05-07T21:40:00.000-07:00

EL RETORNO

Retorna el asesino con una flor entre los labios.En su diente de oro brilla una sonrisa.
La ciudad se oscurece...

COMPATIBILIDAD

El hombre era de mármol;la mujer,de suspiro.

EL CAPITÁN Y SU NAVE

La marea alta ubicó al Capitán y su nave en las nubes.Del cielo cayeron gotas azules y rojas. Apareció el arcoiris.Por allí bajaron el Capitán y su nave convertidos en colores.

NADIE

Nadie vió a Matías.
Nadie vió a Matías hacer un pájaro de papel.
Nadie vió al pájaro de papel.
Nadie vió volar al pájaro de papel.
Nadie vió a Matías sobre el pájaro de papel.
Nadie vió desaparecer a Matías y al pájaro de papel.
Nadie se despertó.

MUERTE Y NACIMIENTO

Se anuncia un día frío y con lluvia.
Se deja ver un cantante naufragando a lo lejos.
El sonido de la lluvia calla el canto del náufrago.
Las gotas se refugian en las notas musicales.
Crece un nuevo canto.

CAMINANTE LUNAR

Tenía ojos de cristal con los que conocía el triste lamento de la luna.
Era capaz de explorar la música lunar.
Sus características estilísticas se debían a las melodías del aire, impregnadas del canto de las canteras, bajo el torvo guiño de las estrellas.

" LÁGRIMA DE AZUL LAMENTACIÓN "

2007-04-27T21:36:00.000-07:00

Lágrima de azul lamentación
de pez nocturno
hombre del anzuelo
en el centro del mundo
atrapando en simulacro
sonidos cósmicos-cómicos.

Se terminaron los eneros
para tu camino al cielo
y el cielo es un lugar intangible
donde van a perderse los rezos.

Un perfil de pájaro azul
desde su pequeña torre vegetal
observa tu grandeza
de rey vitalicio
caído en la nostalgia
y la metamorfósis.

" ENTRE EL VIENTO Y LAS HOJAS "

2007-04-27T21:35:00.000-07:00

Es el mismo
el de antes el de siempre
cantando va por los parques
las plazas y los patios de las casas deshabitadas
entona la misma canción
la de antes la de siempre.
Odia los funerales
le agobian los centenarios
vomita en los banquetes
en los días de fiesta de feriados rojos
guarda su cuerpo de mortales sonrisas
y voces celestiales.
Porque se disfraza con el color del viento
le llaman fantasma eco alucinación
hombre que no figura en las estadísticas
de los censos del gobierno
ni en los ojos de pez de los portales.
Los perros ladran su espacio
mueven furiosamente la cola
olfatean intrigados al hombre refugiado
entre el viento y las hojas.

" BOOMERANG "

2007-04-27T21:33:00.000-07:00

Con sólo mirar tu creciente historia
atada a un pequeño diálogo
mis ojos ruedan hacia mi sorpresa.

Un homenaje a tus palabras
se convierte en estrellas
en breve lluvia existencial.

El sol privilegia el primer plano
el entorno alborota
la sangre de la rosa.

Con sólo mirar mi creciente sorpresa
atada a un pequeño diálogo
mis ojos ruedan hacia tu historia.

" A LA OSCURIDAD DE DANIEL "

2007-04-27T21:32:00.000-07:00

Érase un oscuro fantasma
una eterna sombra constelada
arrastrando su dudosa
figura de fiera emplumada.

Daniel F reventando sesos
con negras gotas musicales.
Nuestras venas se desangran
ACTION PAINTING al filo
de una servilleta de papel.

Un disco blanco:la luna
aullando en el parlante de una radio
los sonoros quejidos del submundo.
El silencio aniquilando a mordiscos
a un lobo inanimado lunático imaginario.

Busco un girasol vespertino
y sólo encuentro un pálido sol
girando en mis pupilas.
Percibo el universo en un rincón
entre huesos sempiternos
el horario congelado en el infierno
ojo inmóvil herido crepúsculo
cielo abierto furia de cielo
pájaro incendiado
negándose a caer A
. . . . . . . . . . . . .L

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Canto desgarrado jugando a lo inmortal.

" MEMORANDUM EX-CORDE "

2007-04-27T21:31:00.000-07:00

Usted Señor MIEDO
se llevó el guión de Tim Burton
gran pez de viento submarino
que regala inmutables formas
a la muerte.

Un vidente no perdona
el rigor de mi agravio
y continúa con el acto subhumano
de esquinas sin lumbreras
suburbio: paraíso perdido
por comisarios-sicarios.

Si no hay conspiración
de la historia
podremos rodar la película
sin caernos por la escalera
y salir vomitados
de nuestra filosofía.

Un gran cartel -PROHÍBE-
besar el suelo
a los corazones que fueron
heridos por el sol.

Me olvidaba el motivo transitable
de mi decepción novillera
le exijo calzarse el buen calzado
y no descarrilarse atropellando
la feliz línea de su mano.

" VANESA "

2007-04-06T21:12:00.000-07:00

Vane sabe que la quiero
Vanesa ve que la quiero
Vane sabe
Vanesa ve
VA – NE – SA.

Su nombre en 3 tiempos musicales
pronuncia su delicadeza
de muchacha traviesa
y se engloba tamizada y cristalina
en su sonrisa taciturna – fatal
frágil – niña.

15 Quince años
alrededor de un lunar.
Flamea el tiempo de palomas oscuras
sus ojos trasnochan frente a la
cibernética ventana
y yo la miro entre líneas y colores
telegénicos
y juntos instauramos la violación a la tristeza.

Ella guarda el pudor entre sus labios.
Yo daría a sangre fría mis dedos
por desgajar su sonrisa
y abotonar mi corazón a su pecho.
Mi bella fabricante de mi luna.

Ni una sóla voz responde
para olvidar
tu nombre supremo
VA – NE – SA.

" AIRE PURO "

2007-04-05T21:31:00.001-07:00

Te vas a quedar solo
fue lo primero que oí
de su boca de estatua de mujer
y me sentí en un viaje sin retorno
lejano solitario.
porque su voz era mi compañía
la única nota musical
entre multitud de muchachas desbocadas
y ella sonaba luminosa
acariciando tiernamente mis sentidos
y mi oreja.
Se la podía divisar
entre el humo de su cigarro
y mi tos frecuente.
Un festival de smoke
dibujaba el camino del viento.
Su canto gris viajaba sin rumbo.
Los automóviles las fábricas
los incendios hacían huelga
para contemplar en su órbita
la comunidad de pulmones mordidos.
Todas las mañanas me despertaba
¿Cómo está Señor Dormilón?
Good morning, Monsieur
Buongiorno, my Queen
y daba ganas de vivir
desayunar comer pensar
y dormir inmerso
en su dulce prosodia
con lacito infantil.
Pero un día la ví alejarse
pequeña y oscura.
Lo último que oí fue
te vas a quedar solo
y su voz se extinguió
como un cigarro lanzado al suelo.
Yo me quedé con mi pecho vacío
y mi olfato respirando aire puro
aire puro
aire puro...

" EN EL PARQUE "

2007-04-05T21:29:00.000-07:00

En el parque
han crecido farolitos de cartón
y a expectativa están dos seres cantando:
la tregua de la última tarde.

Las estatuas heridas
se quejan de la tibieza
y de las luces de atardecer.
El blanco laurel de sus cabezas
cuentan innumerables coronas ecológicas.

Las ocupaciones se han disgregado
del puntual horario de la campana
y del punto exacto.
Las palabras sólo conviven
con los fugaces mordiscos del viento.

" HABIA UNA NOCHE "

2007-04-05T21:26:00.000-07:00

Había una noche:
noche espectral dirían unos,
noche sabor a fresa dirían otros,
noche al fín y al cabo;
la misma oscuridad en los ojos
el mismo brillo de luna en la retina.

La noche viene a cantarnos
con su voz desnuda,
nos ordena y nos describe
su fama de puta en la memoria.

En la estrategia del guardián
de urbanización floreada
se prepara el ataque, un jaque-mate
a las penurias aspirantes a promesas.

"MEMORANDUM EX-CORDE "

2007-03-30T21:48:00.000-07:00

" TRÁNSITO "

2007-03-24T21:10:00.000-07:00

¿Es el canto del niño
o es el juego a pilas
lo que canta en sus manos?

Pienso en el olvido
y retrocedo sin caerme
mis pies me llevan a la tierra caliente
descalzo voy
sin preguntar a las paredes de barro
al aire natural y puro
a las pequeñas bolas de cristal
sumergidas en los hoyos
como lúdicos huevos de pájaros amnésicos.

Sin saber qué hacer con mi palabra
regreso a mi alfabeto
y me atoro y me ahogo
como un náufrago
que pierde su barca en pleno desierto.

" PIES SUBTERRÁNEOS "

2007-03-24T20:57:00.000-07:00

" EN EL FUEGO AQUEL "

2007-03-17T21:35:00.000-07:00

Que me acompañe tu mirada
hasta el órfico funeral
de mis brazos.

Repetiremos nacimientos
del olvido
como una primera vez
que se repite
en el silencio.

Veremos alejarse las palabras
del último libro leído
las hojas los sueños
la noche en la cama.

La estrategia de los tiempos
posterga
el sollozo de tus manos.
El solar parpadeo de tu vientre
naufraga tiernamente
en el fuego aquel.

TOSCANO-FOTO AUTORETRATO B

2007-03-16T21:25:00.000-07:00

TOSCANO-FOTO AUTORETRATO

2007-03-16T21:23:00.000-07:00

" SOUNDTRACK ABSOLUTO "

2007-03-09T20:09:00.001-08:00

Una bocanada de estrellas
se esparce sobre tus manos
de marioneta
y viajas
como una mariposa que vuela
sin sentido.

Tu voz exhala
una partitura musical:
el soundtrack absoluto
para mis pies
bajo la lluvia.

Mil peces de colores
te responden en coro virtual
y señalan tu cabeza
dentro de una negra burbuja.

" LA DAMA DE LOS RELAMPAGOS "

2007-03-09T20:09:00.000-08:00

La cicatriz de lengua fotografiada
por una muchacha oscura
oscila como una pequeña ninfa
o dama de los relámpagos.

Alguien olvidó su cabeza sagrada
dentro de una nube dorada.
Todos seguimos interrogándonos
tras el teléfono público.

Las palabras abren el apetito
y las carteras con aroma floral.
Lolita tiembla de frío en su esquina.

La muchacha oscura abandona los naipes
y echa mariposas sobre la mesa,
sacude sus ojos y de ahoga
con sus propias manos tras la puerta.

" ENTRE EL VIENTO Y LAS HOJAS "

2007-03-09T20:03:00.000-08:00

TOSCANO- ALADOS SIN VUELO

2007-03-09T19:35:00.000-08:00

TOSCANO - BRYCE ECHENIQUE

2007-03-03T20:06:00.000-08:00

TOSCANO - NERUDA

2007-03-03T20:04:00.001-08:00

TOSCANO - SZYSZLO

2007-03-03T20:01:00.001-08:00

" PERRO-INSOMNIO "

2007-03-02T20:42:00.000-08:00

Otra vez un naufragio de estrellas
una revelación de agonía nocturna
con su tic-tac en festín
fingiendo sumergirme en su oscura garganta
y silenciarlo todo e iluminar
mi sueño con su negra luz.

Otra vez a la distancia
un hombre lector de viajes diminutos
experimenta el juego mordaz
de ojos abiertos:
la vida cotidiana desvestida
abre sus tentadoras piernas
y nos roba el sueño.

Otra vez el perro-insomnio
me ladra todas las noches.

Otra vez una muchacha azul
cae a mis ojos
atraviesa mi visión
como hoja de metal
y la noche adquiere un temblor indescifrable.

TOSCANO - " CLARINADA PARA DESPERTAR A UNA MUCHACHA "

2007-03-02T20:34:00.000-08:00

" IMAGINA "

2007-03-02T20:32:00.000-08:00

Imagina
que aparezco al mundo
sólo para ver
la flor negra entre tus manos.
Que puedo ingresar
a tus territorios
sin que me veas llegar,
que puedo hablarte despacito
y contarte dónde habita
tu silencio.

Imagina
que voy contigo
a todas partes,
que soy la mancha gris
de tu bostezo,
el diagramador que duerme
en tu garganta.

Tú tendrías que cerrar los ojos
y apuntar a ciegas
el poema.
Sé que nunca has fallado
y sabrás qué hacer
con mi diafragma
que ahora ulula
entre tus manos.

TOSCANO-GILBERTO GIL

2007-03-02T20:26:00.000-08:00

" A LAS 11 "

2007-03-02T20:20:00.001-08:00

Van a ser las 11
digo
con la boca llena
de bostezzzzzos
y
la luz solar sola
pegada a la ventana.

Un ejército de f f f f f f
faroles
han cerrado sus ojos incandescentes
y yo abro los míos
para abrazar
a mis viejos insomnios.

El mudo sonido de la mañana
me dice que soy
el único sobreviviente
en esta vida/guerra absurda
pero
la imágen de techos y cables
me recuerda que hay fantasmas
en algún lugar
y
muertos en todas partes.

Son las 11 a.m.
me desperezo
estiro mi esmirriada
e impalpable figura
me miro al espejo
mientras me visto
¡Perdón!
No puedo evitar cierta tristeza
al contemplarme fugaz-tibio
sangrando silencio.

Afuera
álguien interrumpe mi quietud
con su megafónica voz anuncia
¡Vamos a levantarnos!
¡No podemos quedarnos dormidos!
¡Es hora de luchar!
¡Arriba compañeros!
Y nadie aparece
(sólo un auto lejano en marcha)
ningún fantasma muestra el puño
para trastocar los cuerpos
ningún muerto abre los ojos
para contemplar el sol
que ruge en la mañana
y perfora mi cuerpo
y yo
aún me desperezzzzzo.

" EN PRIMERA FILA "

2007-03-02T20:12:00.000-08:00

Tengo prendido en el cuello
un abrazo como bufanda
bajo el invierno.

Tú secuestraste mis sensaciones
y a ti llego siempre
para recuperar el frío.

Con manos enormes
me coges el hombro.
Yo, un peruano sin nombre
casi inerte un fantasma en primera fila
deleitándose con tus crueldades
tus divertidas quimeras
de país desarrollado
que juega a cambiar
el color del cielo
y de los cuerpos.

Si fuera a la guerra
para obtener mi oxígeno
despojado del estruendo de tu voz opulenta
sólo llevaría mis manos
como fusiles y mi silencio ceñudo
como protesta.
Mi roja furia acariciaría
la robusta humareda de tu aliento
y una flor desangrada
al mediodía anunciaría el final:
la tonta precipitación del gusano
a desolar el jardín que habitamos.

" DICEN "

2007-03-02T20:09:00.000-08:00

" DICEN "

Al Che Guevara

Dicen que lo amaban por su barba
por su boína
por su estrella
y que el sol deslumbraba en su pecho insurrecto
y se confundía en el infinito.

Dicen que lo amaban por su barba
por su boína
por su estrella
y que sus pasos marcaban con fuego
los caminos urgentes como heridas.

Dicen que lo amaban por su barba
por su boína
por su estrella
y que en sus manos habitaba la piel
de los desheredados
y señalaba la senda a la puerta misteriosa.

Dicen que lo amaban por su barba
por su boína
por su estrella
y que su voz provocaba abrazos inmolados
y su canto era dolor era muerte era vida.

Dicen que lo aman.

TOSCANO-SZYSZLO

2007-02-26T20:22:00.000-08:00

TOSCANO-PABLO NERUDA

2007-02-26T20:09:00.000-08:00